Num sequeiro sequer quente

acorre-me a memória do rio

que mima o mar

- cães vagueiam sozinhos na margem.

Curioso que os encaremos como

crianças abandonadas

- logo crianças,

adultos absolutos

dissolvidos pelo tempo e o outro -,

logo os cães,

descendentes do lobo.

Quando vi a minha primeira alforreca

interroguei-me como era possível semelhante abjecção.

Anos depois, encantou-me um aquário de medusas

azulmente eléctricas

- percebi que não percebia as coisas

e isso era bom.

Medusas, alforrecas e gente

conservariam o sabor metálico da morte eminente,

pois o meu tórax é a catacumba

onde se empilham os esqueletos

de todos os males e monstros

- quando praguejam em tosse seca,

a tua mão,

catedral universal da pequenância,

absolve-os com pancadinhas côncavas,

transforma-os em passarinhos

e eles voam.

Ofereço-te o espelho que me resta

para que o bebas.

Catarina Santiago Costa

Tártaro

Douda Correria

Maio de 2016